Gris (Nicolás Gramajo)

Su mirada se extravía entre la tormenta
a través de los vidrios salpicados,
cada vez que él se esconde.

Solo la acompaña un portarretratos
boca abajo en la mesa de luz,
mientras en los oscuros senderos de su cabeza
busca soluciones,
pero éstas parecen escabullirse entre sus rulos.

Un estúpido poema de amor,
arrugado, no tuvo las fuerzas suficientes
para llegar a la papelera
y descansa insatisfecho
sobre el húmedo suelo.

Este jueves con gusto amargo
se escurre sobre un balde y pasa,
pero ella permanece sentada
frente a la antigua ventana,
escuchando el silencio
mentiroso de la lluvia,
con las grises pupilas inundadas
que no ven nada.