Safando (Martin Cedres)

Habrá que buscar
alguna buena esquina
para mutar en cuida coche

y safar de los jefes
contando monedas
escupiendo el suelo

rugirle al frio
como el mejor soldado
armado de tintos

arrastrar perros
con zapatos
cuajados de andar

y allá por el final
terminar en el mismo final
de esos que llaman locos

hablando por hablar
con la propia voz
de uno mismo

Había sido su sobervia. Ese intento de correr detrás de eso que por momentos se transforma en un fantasma, y que los demas llaman libertad.

Amantes (Nicolás Gramajo)

Sería tan fácil, y a su vez
tan poco reprochable,
acostumbrarse a esta rutina
de pasión derrochada.

Adictiva y secreta jerga nocturna
con desfiles de lencería
y luces apagadas.

Mientras las mentiras blancas
cada vez se tornan más oscuras
y todo se vuelve incontrolable,

el juego continúa irremediablemente,
arrastrando errores
en la bola de nieve.

Haciendo a un lado
compromisos y barreras
los cuerpos se encuentran en el aire

y se tocan
y se besan,
se entrelazan,
y se sienten como nunca.

Se dicen palabras sin sentido
(ni importancia) en este juego
de verdad o consecuencia.

Analógica partida de “damas” este mundo
donde los unos se comen a los otros,
mal parados.

Luego todo se prende fuego
y se impregna de un aroma cuasi-repugnante.
Vuelan besos, y se aprontan para dormir.
Cada cual por su lado.

Delgada línea (Nicolás Gramajo)

Y allí me encontré,
abrazado a la escultura de su cuerpo,
queriendo guardar cada instante,
cada olor,
para años después poder recordarlo
y contárselo a mis nietos.
Mis brazos, de sobra envolvían
su bella y pequeña silueta
mientras mi mejilla,
len
........ta
...............men
...........................te,
bajaba como un tobogán por su suave pelo,
y en medio de la nada,
dos que se hacían uno.

Con su espalda en mi pecho
y mi mentón en su hombro,
procuro descifrar sus pensamientos,
pero…
MISTERIO es una palabra que equivocó su género.

Que delgada es
la línea que separa el dividendo del divisor,
el MIO del NUESTRO,
el YO más el TU y el NOSOTROS.

Mis labios secos y cerrados
besaban en silencio sus cabellos
con calma,
cuando afuera,
todo era tormenta y tormento.

Nostalgias de un futuro (Nicolás Gramajo)

Si no estuvieran
esos cientos de ojos
pintados en la pared
mirando con malicia,

si dejara de llover sal
sobre mis heridas
(las tuyas),

si el destino nos hiciera un chiste
y nos juntara,
unas decenas de lunas llenas después,
por lo menos a dos horas de aquí,
algún libro más tarde
y pasadas un par de caídas,

te miraría con ojos de tristeza
sin sarcasmo ni violencia,
te pagaría un café
y te tatuaría un beso en la frente.

Tartamudeando preguntaría
por tu presente y tu futuro,
temblando rozaría
el revés de mis dedos
en tu mejilla
y olvidaría tus silencios,

pero por ahora
prefiero seguir jugando a las escondidas
que tan bien nos sale.

Nudo de corbata (Nicolás Gramajo)

Hurgando en el cajón
donde guardo mis polillas
encontré algunas fotos suyas
y un par de corbatas que creía olvidadas.

Lejos de ponerme mal
me sorprendo de mi capacidad
para olvidar y a su vez
mantener en una memoria oculta
la parte mas feliz
(que posteriormente
se transforma en atrocidad)
de mi infancia.

Medito entre incendiarlo,
sacarlo a la luz
o cerrarlo ferozmente,
pero termino parado
frente al espejo del tiempo,
viviendo las fotos
y colgándome las corbatas.

Por lo pronto dejaré
que las polillas hagan su trabajo,
yo me voy a hacer el mío.
Olvidar que abrí ese ataúd.